Quem nunca roubou não vai me entender. E quem
nunca roubou rosas, então é que jamais poderá me entender. Eu, em pequena,
roubava rosas.
Havia em Recife inúmeras ruas, as ruas dos
ricos, ladeadas por palacetes que ficavam no centro de grandes jardins. Eu e
uma amiguinha brincávamos muito de decidir a quem pertenciam os palacetes.
"Aquele branco é meu." "Não, eu já disse que os brancos são meus."
Parávamos às vezes longo tempo, a cara imprensada nas grades, olhando.
Começou assim. Numa dessas brincadeiras de
"essa casa é minha", paramos diante de uma que parecia um pequeno
castelo. No fundo via-se o imenso pomar. E, à frente, em canteiros bem
ajardinados, estavam plantadas as flores.
Bem, mas isolada no seu canteiro estava uma
rosa apenas entreaberta cor-de-rosa-vivo. Fiquei feito boba, olhando com
admiração aquela rosa altaneira que nem mulher feita ainda não era. E então
aconteceu: do fundo de meu coração, eu queria aquela rosa para mim. Eu queria,
ah como eu queria. E não havia jeito de obtê-la. Se o jardineiro estivesse por
ali, pediria a rosa, mesmo sabendo que ele nos expulsaria como se expulsam
moleques. Não havia jardineiro à vista, ninguém. E as janelas, por causa do
sol, estavam de venezianas fechadas. Era uma rua onde não passavam bondes e
raro era o carro que aparecia. No meio do meu silêncio e do silêncio da rosa,
havia o meu desejo de possuí-la como coisa só minha. Eu queria poder pegar
nela. Queria cheirá-la até sentir a vista escura de tanta tonteira de perfume.
Então não pude mais. O plano se formou em mim
instantaneamente, cheio de paixão. Mas, como boa realizadora que eu era,
raciocinei friamente com minha amiguinha, explicando-lhe qual seria o seu
papel: vigiar as janelas da casa ou a aproximação ainda possível do jardineiro,
vigiar os transeuntes raros na rua. Enquanto isso, entreabri lentamente o
portão de grades um pouco enferrujadas, contando já com o leve rangido. Entreabri
somente o bastante para que meu esguio corpo de menina pudesse passar. E, pé
ante pé, mas veloz, andava pelos pedregulhos que rodeavam os canteiros. Até
chegar à rosa foi um século de coração batendo.
Eis-me afinal diante dela. Para um instante,
perigosamente, porque de perto ela é ainda mais linda. Finalmente começo a lhe
quebrar o talo, arranhando-me com os espinhos, e chupando o sangue dos dedos.
E, de repente - ei-la toda na minha mão. A
corrida de volta ao portão tinha também de ser sem barulho. Pelo portão que
deixara entreaberto, passei segurando a rosa. E então nós duas pálidas, eu e a
rosa, corremos literalmente para longe da casa.
O que é que fazia eu com a rosa? Fazia isso:
ela era minha.
Levei-a para casa, coloquei-a num copo d'água,
onde ficou soberana, de pétalas grossas e aveludadas, com vários entretons de
rosa-chá. No centro dela a cor se concentrava mais e seu coração quase parecia
vermelho.
Foi tão bom.
Foi tão bom que simplesmente passei a roubar
rosas. O processo era sempre o mesmo: a menina vigiando, eu entrando, eu
quebrando o talo e fugindo com a rosa na mão. Sempre com o coração batendo e
sempre com aquela glória que ninguém me tirava.
Também roubava pitangas. Havia uma igreja
presbiteriana perto de casa, rodeada por uma sebe verde, alta e tão densa que
impossibilitava a visão da igreja. Nunca cheguei a vê-la, além de uma ponta de
telhado. A sebe era de pitangueira. Mas pitangas são frutas que se escondem: eu
não via nenhuma. Então, olhando antes para os lados para ver se ninguém vinha,
eu metia a mão por entre as grades, mergulhava-a dentro da sebe e começava a
apalpar até meus dedos sentirem o úmido da frutinha. Muitas vezes na minha
pressa, eu esmagava uma pitanga madura demais com os dedos que ficavam como
ensangüentados. Colhia várias que ia comendo ali mesmo, umas até verdes demais,
que eu jogava fora.
Nunca ninguém soube. Não me arrependo: ladrão
de rosas e de pitangas tem 100 anos de perdão. As pitangas, por exemplo, são
elas mesmas que pedem para ser colhidas, em vez de amadurecer e morrer no
galho, virgens.
BIOGRAFIA
Clarice Lispector foi uma
das mais célebres escritoras brasileiras de todos os tempos . Nasceu na Ucrânia
em 1920. Enquanto brasileira, declarava-se pernambucana, já que morou no estado
desde os 2 anos de idade. A autora morreu em 1977 no Rio de Janeiro. Suas
principais obras foram “Perto do Coração Selvagem”, “Laços de Família” e
“Felicidade Clandestina”, entre diversas outras.
Clarice chamou a atenção em sua
época, especialmente, devido à sua peculiaridade. Seus textos, ensaios, peças
teatrais, crônicas e contos falavam de fatos simples do cotidiano, mas com uma
visão muito diferenciada de uma mulher que nunca teve medo de “sentir demais” e
que discorria sobre temas como amor, traição, amizade e liberdade, entre
outros, com uma sutileza difícil de se encontrar.
Veja uma ANÁLISEDESTE CONTO aqui.
